читать дальшеЗапах сырой земли сводит с ума просто. Память ползёт какая-то забытая, вползает через нос внутрь, мурашки бегают. Бегают и кусают от нервного сознания того, что стихи писать я разучилась, рисовать никогда толком не умела, и говорить могу только коряво, и самое главное никогда не скажу. Аж повизгивать хочется от того, что не сказать.
Наверное, надо очень долго ходить по ночному мокрому асфальту, чтоб капало с деревьев, влажные шаги по отражению окон, дышать мокрыми цветами и сигаретным дымом, тихо-тихо, выключить музыку и собирать все ощущения, может, тогда что-то напишется, или скажется. Я хочу вам написать что-то хорошее. Знаете что, если кто-то хочет получить от меня письмо в умыло, то скажите тут. И я напишу обязательно что-то ужасно хорошее и важное. Мне нужно написать. Если вам это нужно, если вы чувствуете, что мне есть что вам сказать, то скажите. Вот.
Упд. Спаслания зреют =)